quando ela fala, é como seu entendesse o que  é de entre nas palavras dela. mas na verdade, eu nunca chego próximo de um entendimento que nos aproxima. é por que entre nós, na verdade em mim sempre houve um medo. e pensando um pouco profundo, ela sempre quis que eu me arriscasse em direção a ela, eu nunca me arrisquei no abismo dela da forma que ela queria, se é que isso seja assim. por que no fim dos fatos relativos a perspectiva é toda minha. tai uma coisa que eu tenho medo, medo que tudo seja coisa da minha cabeça que não sabe entender os entres dela.

mas eu preciso dizer, que sim, existe um amor que eu carrego, ainda que escondido no escuro de mim. esse amor me faz melhor e pior, mas eu prefiro colher com as minhas mãos o que é de bom entre o meu “eu” e o “eu” dela. por que dentro de mim não existe mais o buscar esse amor, existe o deixar ir-vento.  

uma vez um amigo meu me disse que eu era a revolucionária mais tradicional que ele conhecia. no momento que escutei essa frase senti um pesar por mim, mas hoje consigo perceber outros espaços.

o nada é suficiente.

conheci uma menina que falava baixo

bem pequeninho, tinha uns olhos grandes

que escondia um mar de dor

tão jovem que era parecia ter fome nos olhos

seu nome é vitória, mora na invasão da L4 norte

estuda no plano piloto,  pede um salgado

um suco de laranja pra matar a fome

que a vida lhe proporciona. 

los monstros

quand le temps va et vient

quanto a mim, assumo a minha solidão.

"e eis que sinto que em breve nos separaremos. minha verdade espantada é que eu sempre estive só de ti e não sabia. agora sei: sou só. eu e minha liberdade que não sei usar. grande responsabilidade da solidão. quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. quanto a mim, assumo a minha solidão. que às vezes se extasia como diante de fogos de artifício. sou só e tenho que viver uma certa glória íntima que na solidão pode se tornar dor. e a dor, silêncio. guardo o seu nome em segredo. preciso de segredos para viver."

el mundo según mafalda

dos éter

o tempo não é efêmero

ele sempre está de passagem.

the artist is present - marina abramovic. 

o silêncio da cidade, via L2.